Не бывает мечты. Только сонные грёзы...

Не бывает мечты. Только сонные грёзы,
Что погрязли в болоте окружающих лиц...
На могилах туман. Две гвоздики. И слёзы.
Да в ночной тишине вялый крик засыпающих птиц...

Не бывает любви. Это просто наркотик.
Привязавший душой тебя к острым шипам.
Нет, ни шага вперед. И назад, если против!
Налетишь на шипы - они сердце проткнут навсегда.

В нас сочувствия нет. Это слой эгоизма
Иногда мы сдуваем устало с лица...
С виду нам хорошо, мы полны оптимизма,
Хотя горю и злости не видно конца.

Не бывает души. Это бред и нелепость
Так коверкать всё то, что стремишься постичь.
Всякий бог в голове. Но мой ум - моя крепость.
То, что вместо души, не в груди. Хотя сердце болит...

Не бывает друзей. Это просто осколки
В том мозаичном дне, так ласкающем взор.
Тебе с ними легко. Но собьёшься ты с толку
И чужими осколками выложишь новый узор...

В мире нет наших слез. Только чувство, что плачешь.
А потом - тишина. Ну а после - покой.
Я не знаю как жить когда просто устанешь.
Когда просто устанешь идти после окриков "Стой!".

"Счастье выдумал Бог" - так сказали мне люди.
Так сказали мне те, кто молился и пел.
Счастье выдумал Бог. Мы сжигать его будем.
Счастье тех, кого любим, и тех, кто уйти не успел...

Не бывает судьбы. Есть уверенность в силах,
Есть уверенность в том, что всё предрешено.
Трудно сделать шаг вбок - ты боишься могилы.
Хочешь жить так, как все, хотя осточертело давно.
 
Не бывает мечты. Только сонные грёзы,
Что погрязли в болоте окружающих лиц...
А на лицах туман. А в сознаньи беззвучные грозы.
Да в ночной тишине вялый крик засыпающих птиц...