Стихи Ахматовой. - Стоит на полке томик.
Рука невольно тянется к нему.
В волшебный, будто, попадая домик,
Любовь, вдруг, ощущаешь ко всему,
Что нарисовано словами,
Под настроение, в тиши,
Что перемерено очами,
Рождая образы души,
С лесною тайною сравнимо,
Иль с ветром, с северных широт,
С фатой, ажурной, серебристой ивы,
С густыми лопухами у ворот.
И, будто нет в них ничего крутого,
Всё просто строится, течёт,
Красиво, независимо, и, строго.
И, за душу, волнующе, берёт.
Стихи Ахматовой
© Copyright: Александр Кнэхт, 2009
Свидетельство о публикации №109043000801
Свидетельство о публикации №109043000801
Рецензии