Простой день

В каплях дождевых окно и мутно,
раскачались тополя тревожно,
в ливне мне моё явилось утро,
вторником назвавшись осторожно.

Так, бывает, разведённый с веком
смотрит в темноту уединенья
заплутавшим горе-человеком,
не вымаливающим прощенья.

Так, бывает, спит в чехле гитара,
не желая видеть гитариста
метрах в четырёх от перегара
никому ненужного артиста.

Так медведь в зверинце, задыхаясь,
в угол из угла всё ходит тяжко,
сонно-сумасшедше улыбаясь,
будто бомж знакомый мой, бедняжка.

День ненастен, и циклон циклопом
растрепал вишнёвый цвет, ветрами
набросал на город тучи скопом
и зонты трясёт над головами.
Так судьбу, бывает, перекрутит,
(с виду – всё к добру), но это, люди,
утешенье дальнее по сути,
для себя – мы все плохие судьи.

Пьян художник, женщина вздыхает,
воробей на ветке чистит перья,
лужа серость неба отражает,
где я буду, но не где теперь я.

Каркнул ворон, помнящий Мамая,
музыка в салоне «ситроена»
пронеслась, как вурдалаков стая,
по себе не оставляя тлена.

В каплях дождевых окно. Бывает,
с виду горе, а внутри – ничтожно…
просто день ненастный забывает
всё, что было некогда возможно.