Туберкулёз
Кровь на полотенце
И пыль на шторах выцветшего дня.
Всё будет тихо.
Лишь вобьётся в сердце
Асфальт, хлестнувший вдребезги меня.
Всё будет тихо.
Замершие птицы
Вплетут себя в рассвет исподтишка.
Ночь станет мятой, вырванной страницей,
Я зачеркнусь, как лишняя строка.
Всё будет тихо.
То ли ветер, то ли
Чуть слышный вздох, повисший на ветру…
Всё будет тихо.
Ни беды, ни боли,
Лишь невозможность продолжать игру.
Свидетельство о публикации №109043001806