Жрица

Хетта пред богиней павши ниц,
Согревала телом мрамор хладный.
Масляный светильник уж чадит,
За стеной,в садах,звенят цикады.

Одинока,в храме средь колонн.
Все ушли,лишь ей не спится...
Вспоминает о былом
Матери-Исиды жрица.

Мать её при родах отошла
В мир теней...И есть её гробница...
Повитуха жертвы принесла,
Предсказала: - Хетта - будет жрицей!

Дом отца как будто бы во сне...
Смутно помнятся чужие лица...
От кормилицы,отнявши по весне,
Повезли дитя в столицу.

Сколько лун прошло? А дней? А лет?
Как она здесь стала ученицей,
Приняла послушницы обет...
И,давным-давно уж,стала жрицей.

Сколько лиц пришлось увидеть ей?
Фараоны,нищие,блудницы...
И события не властны лишь над ней,
Их прошли пред нею вереницы...

  - Мать-Исида! Дай покоя мне!
Ты пришли златую колесницу,
Пусть Анубис даст мне сон,во тьме,
Тот проводит на порог гробницы...

Но молчит Исида - жизни мать,
Не склонить мольбой,себе в угоду...
Только смерть свободу может дать.
И,Осирис,даст тебе свободу.