Он не любил её… Метался дождь…
Она была поэтом и стихами,
Едва рождённой музыкой и музой,
Рождающей то ненависть, то дрожь.
Он не любил её. Ни превосходство,
Ни благородство этого не знало.
Пожалуй, мудрость в глубине души
Его от бездны чёртовой спасала.
Он не любил её… И он был прав:
Пустой мираж мирского воплощенья,
Он пришла терзать земные сны
И от земного отрывать вращенья.
А он хотел семейной простоты,
По вечерам обычного покоя,
И понимал, что все его мечты
Она сметёт бестрепетной рукою.
Ведь для неё он только тем и был,
Что болью, рифмой, песней, вдохновеньем,
Душою снов и тем, кто не любил,
Её любви боясь прикосновенья.
Богема
© Copyright: Ариолла Милодан, 2009
Свидетельство о публикации №109043001769
Свидетельство о публикации №109043001769
Рецензии