О жизни в книгах

***

У книжного червя со зрением нелады.
Подслеповат он стал, и точит всё подряд.
А помнит, было время, молодым,
С разбором грыз, был вкус, как говорят.

Не каждый червь соперничать с ним мог.
Попробуй, одолей-ка ты, к примеру,
Собрание Диккенса из 10 томов,
Или того же старика Гомера.

Солидные издания, для гурманов.
А переплёты – праздник живота!
Он помнил кожу каждого романа.
Не та литература счас, не та…

Воспоминания потекли рекою.
О, юность острозубая моя!
Как ошибался полками, порою,
И просыпался с мыслью – где же я?

Однажды дёрнул чёрт, судьба–индейка,
Спуститься, под шофе, а проще – спьяну,
На полку с развесёлою наклейкой –
«Любителям любовного романа».

На дивный звук шуршания зубов
Он полз не чуя ног, круша страницы,
Чем дальше вглубь, тем больше про любовь,
Запретный плод, что часто ночью снится.

А вот и червячиха! Как юна!
В страницу вгрызлась, что для взрослых только,
Червяк был пьян и смел. Да и она,
Не смущена была, скажу я вам, нисколько.

Роман коротким был. Ни сердцу, ни уму.
Страниц на 200, мягкая обложка.
Даж, вспоминать неловко самому,
Хотя…приятно, чёрт возьми, немножко.

Сглотнув слюну, вздохнул наш червячок.
Обобрала его тогда, как недотёпу.
Фигурка гибкая, нежнейший язычок…

Он грезил…доедая «Дядю Стёпу».

***