Немая сцена

Чужая ночью жизнь, но днём она чуть ближе,
особенно весной и за блокнотом,
особенно, когда летишь по нотам,
то поднимаясь, то спускаясь ниже –
смотря кого играть, с кем волноваться
о том о сём, с кем незнакомым быть,
с кем радоваться и кого любить,
и перед кем во всём себе сознаться…

Играя Баха – забываешь сны
и молодость свою, ты в небе будто
крылами распростёрт, летишь в астрал,
в руках лелея мирозданья утро,
нанизываешь ноты, как коралл
на нить бессонной вечности. Играя
Шопена, например, грустишь вослед
ещё тобой непрожитоѕму, зная,
что жизни ради будущего – нет,
и каждая минута в ней живая,
и у всего есть облик свой и след.

Что ж нам сыграть сегодня из такого,
чего не знает музыка весны,
что не касалось никогда струны,
о чём не ведают ни слух, ни слово?..
Молчит рояль, и пианист молчит.
Простужен март, лишь воробьям под силу
дано себя в природе узнавать.
Тебе ж судьба сегодня быть бескрылу
и на своё безмолвье уповать.