Свернув, как в трубочку, листок черешни,
закуривает время осторожно
свой табачок, изысканно-нездешний,
поглядывая в прошлое тревожно.
От ветра позабылось всё во мне,
и, как бокал старинный спит в буфете,
задумавшись об истинном вине,
и загрустив о преходящем лете.
Так низко облака плывут, что снам
нигде покоя нет, – они летучи,
и потому пустое снится нам,
и каждый день на музыку везучий.
За сто шагов до солнца, на заре,
пророчества к тебе спешат гурьбою,
пытаясь душу приучить к игре
мелодией невиданно простою.
Кури, июль, свернувшийся листок,
над сизостью укропа дым пуская,
я изучу нехитрый твой урок:
как выжить, ничему не потакая.
Кури, я изловлю твоё кольцо
и на затылок, словно нимб примерю,
вернув душе своей её лицо,
как некогда забытую потерю.
Урок
© Copyright: Игорь Мамушев, 2009
Свидетельство о публикации №109042900572
Свидетельство о публикации №109042900572
Рецензии