Почти басня

Лёгкой акварелью за стеклом, чуть мутным,
облакаѕ, сказители слепые,
жарким к городу причалив утром,
по-младенчески глядят впервые,
дым отечества со мной вдыхая,
несколько горчащий в этот раз,
от заморских весей отдыхая,
думу думают: чем жив Донбасс?
Синие стрекозы, дятлы, осы,
горлицы, щеглы, иная птица,
также степь, станицы да покосы, –
с облаками хочет всё сдружиться.
Только странники всегда горды,
мало видевшие, так наивны.
В небо смотрит в поисках воды
список этот, жаждущий и длинный.
Лист летит сухой, счастливчик, сон
для него окончился и сбылся,
мёртвому листу не до икон
в виде облаков, цветок раскрылся,
и душа его на лепестках
небу молится о ливне свежем,
только влаги нету в облаках, –
и земное вопиет всё реже.

Приключится ж вот такой обман,
басенный немного, по Крылову.
Кто желает страстно, – тот и пьян,
кто доверчив слишком – верит слову.
Лёгкой акварелью за стеклом
марева июльского уплыли
облака, оставив в горле ком
разочарования и пыли.