Пойдет, своим же хитростям
Поверит, будто правде:
-Хоть пятачок, да вытрясем,
Подайте Христа ради.
Собрать "на погорелое" -
Помогут, что ж такого?
...В избе - солома прелая
В прорехах тюфяковых.
На гвоздь котомку вешая,
Достанет поллитровку.
Так легше ей, так легше ей -
Во всем нужна сноровка.
Плевать, что дети пьяные
Заходятся от плача.
Есть "сборы" - значит, "Я-не я!",
Удача, мол...удача!
...Вчера поэта слышал я,
Он собирал "на имя".
Стихи - как стежка лыжная -
Проложены другими.
Аплодисменты выжал он
Из дремлющего зала,
На авансцену вышел он,
Раскланялся устало.
Стихи текли, пространные...
И, на вершине значась,
Он, верно, думал:
-Я - не я!
Удача есть удача!
Тут главное, чтоб хитростям
Поверили, как правде.
-Хоть что-нибудь, да вытрясем!
Подайте Христа ради!
Пипл схавает
© Copyright: Валерий Берсенев, 2009
Свидетельство о публикации №109042904001
Свидетельство о публикации №109042904001
Рецензии