15 февраля
Мы покидали ту страну тайком,
Преследуемы выстрелами в спину.
И не был я знаком с тем пареньком,
Последним напоровшимся на мину.
Он, вытянувшись молча на броне,
Лежал, укрытый новеньким брезентом.
Последний русский, павший на войне,
Развязанной советским президентом.
Такой войны, длиною в девять лет,
Страна не помнит со времен Петровых.
Свой пошатнувшийся авторитет
Нам не вернуть ценой сражений новых.
Диктатор слеп! И до волос седых
Лишь на себя он обречен молиться,
Десятки тысяч жизней молодых
Бросая на алтарь своих амбиций.
Мы уползали молча по тропе
Стальной змеёй вдоль горного ущелья.
И каждая чешуйка - Бэ-эМ-Пэ -
Себя считала движущейся целью.
А треск очередей летел нам вслед.
И пули звонко чиркали по стали.
И мне казалось - эти девять лет
Они лишь до Кремля не долетали.
1989
Афган, 2
© Copyright: Константин Фролов-Крымский, 2009
Свидетельство о публикации №109042903061
Свидетельство о публикации №109042903061
Рецензии