ХХХ

«Ты не волнуйся, нас на рассвете расстреляют» -
перед сном от мною нелюбимой порой.
Часы на 180 минут опоздают,
к тебе не добегу. Домой
как в гости, как на чай. Кто-то помнит
тот самый четверг на земле; полночь отпускает
день в историю, отпускает уже второй
за неделю четверг в аду; и… нет, не хуже –
только холодно. Де-жавю -
как запертый с оружием сейф,
как в любом переводе feel my self –
игра слов. Мне вовсе не страшно.
Насилую взглядом телефон, конечно,
безуспешно. И скоро рассвет
заставит улыбнуться сну. Друг
кинет, как кость псу, очередной совет.
За окном в черном пальто снег
чистит то ли дворник, то ли сосед.
Он, как старый одинокий грач
среди белых ворон и иногда людей,
докапывается до земли после снегопада,
будто до болезни причины врач.
Обычный день шепчет ветром старей,
глупей, мудрей, насилуй, пей скорей;
и пятница отстанет лишь на 3 часа,
как и среда позавчера.
Часы у окна застыли в ожидании распада
зимней рассветной идиллии. Утро марта
разбудит будильник. Останется от парада
снов только на подушке и только помада.