ХХХ

Ты любишь или просто привыкаешь?
Ты жаждешь снега или переслушал песен?
В какой-то миг реальность поменяешь
на бред пережитых весен.

Ты или я? О ком пишу?
Забываю про свои чувства.
Хочу. Ищу.
Смотрю как ползает по крошкам муха,
какой-то бред из XX века
в мое доносится ухо.

Я забываю про боль,
и не мешает больше вонь
из туалета.
Провожая дождливое лето,
не вижу его красоту.

«Сколько сердец, столько сортов любви».
Но что любовь, и как определить
где есть она, а где обман,
ложь ночи, близорукость дня.

Тишина…

Вместо стука часов
гуд холодильника. Собака
спит. Она поела, ей так мало надо.
Человек, заперев дверь на засов
глядит на облака, кто
снизу, а кто сверху. Стадо
идет за вожаком. Не изменить
закон природы. Кара
тому, кто в одиночестве – умрет
от нищеты, а реже
от увлеченья философией,
буддизмом или психологией –
какой-то модной ерундой.

А бусы полтинник лет висят на самоваре,
им не мешают всякие цунами,
как мне, когда живу в Сибири.
Ночь… Некоторые люди
стремятся к лучшему. А кто-то носит
рваные носки, читает Кафку (а может Бредбери?).
Я знаю, поздно сочинять стихи.
И дело вовсе не в любви, а в
неизвестности. И тишина. И муха.
Реклама по TV для перекура.

Как хорошо! Хоть все ужасно больно.