Поэт

Ты спросил-как стихи я пишу?
Хочешь верь,хочешь нет-я не знаю...
Может то,что я в сердце ношу,
Попросту на листок излагаю...

И те мысли что спать не дают,
И те думы что сон прогоняют,
Не моей,своей жизнью живут,
Лишь записывать их позволяют.

И рифмуются сами слова,
И размер соблюдается строго...
И пошла даже как-то молва:
Стихоплетов,мол,слишком уж много!..

Дескать тот,кто не хочет пахать,
И с утра до зари подниматься,
Тот и будет стихи сочинять,
Лишь бы только кверх-пузом валяться..

Да он лодырь,чего тут рядить?.
Недотепа к тому же и шельма!
Себя с Пушкином хочет сравнить,
Ишь куда свои выпучил бельма!.

Типа-я не чета остальным!
Я высокого птица полета!
Да я слогом высоким своим...
И начнет глотку драть до икоты...

Таких выскочек и крикунов
На эстраде и в думе хватает,
Много умных в России голов
Под топор палачей попадает...

И уж если ты точно ПОЭТ,
С честью,с совестью должен быть дружен!
Ведь поэт-он живет столько лет,
Сколько людям простым будет нужен!!!