Рось долгою, синею прядью...

Рось долгою, синею прядью,
Вышивает в полях зеркала.
И ласкает сердце той гладью,
Пьяная в поле трава.

Пыльная катит дорога,
Утомляя калесную скрипь.
Эти ивы и ромашки от Бога,
Серость в жизни могут залить.

Я всего лишь странник, бродяга,
Ни черта не смыслю в словах.
Но чувства что вцарапал в бумагу,
На твоих нашел я губах.

Все песни, что рощи напели,
В дыхании твоем уловил.
Глаза васильками горели,
Я бы вечность с этим прожил.

Только ты далеко, не со мною,
За той горизонтной чертой.
Может стала совсем ты другою,
Не ждешь, не скучаешь за мной.

А письмо раскрыв, улыбнешься,
Скажешь тихо, пишут друзья.
На утро когда ты проснешься,
И вовсе забудешь меня.

Эта фальшь не дает мне покоя,
Я устал кочевать и не прочь.
Послать, отмахнув все рукою,
И выйти под ливневый дождь.

Там в межполье грозою обмыться,
Ветрами тоску просушить,
В росах дайте мне утопиться,
Я устал неприкаяным жить!