Как мхи, по балкону взбираются сны,
заходят, раздвинув тюль.
Тюльпаны провисли, наморщив носы
от дыма болгарских тютюнь.
И вот появляются в черном пажи,
звучит похоронный марш;
и, знаете что? Очень хочется жить,
даже если и марко, и март.
Он рядом уже- неожиданный мир,
что по всем ощущениям- макро,
и хочешь-нехочешь, а все-таки мри
в лучах жесткосердного марта.
И пусть под камзолом пажа- патронташ,
и оттянуто сбоку сукно.
Не страшно! Не страшно! Не страшно! Не страш...!
Но...
как, мхи...
© Copyright: Георгий Костин, 2009
Свидетельство о публикации №109042804647
Свидетельство о публикации №109042804647
Рецензии