Пусто вокруг...

Пусто вокруг. Тишину разрывает нечто,
Хрип из надорванной – сорванной – глотки моей.
Это нельзя назвать человеческой речью.
Это нельзя понять – разобрать – хоть убей.

Пусто вокруг. Я стою в пыли на дороге,
Губы обветрены, кожа трещит по швам.
Мозгу насрать на все извне сигналы тревоги,
Больше не внемлет ни знакам он, ни словам.

Боль прогрызает дыры в серой подкорке,
Ногти впиваются в кожу, болят следы.
В мир понимания отныне закрыты створки,
Только лишь серых зданий сплошные ряды.

Как декорация, рвется грань между бредом
И проходящей мимо реальностью. Что ж,
Стоит ли мне идти по пятам за ней следом,
Или отправить её, как скотину, под нож?

Стоит вообще идти – а стоять ли – стоит?
Стоит вообще вгрызаться в мнимую суть?
Стоит вообще равняться на тех, кто стоек?
Стоит месить ли в общем корыте муть?

Хочется нах содрать эту чертову кожу,
Вырвать сосуды, мясо снять до кости,
Только все так же маразм исступленно гложет,
Мне не дает спокойствие обрести…