чтоб не мешалась...

Никаких поцелуев.
Только руки, заправленные в ремень,
На таком же худом и беспомощном, как твое.
В этом теле, наверное, тоже какой-нибудь человек
живет.
Любит маму и уже никогда не пьет.
Никаких поцелуев?
Это так же бессмысленно, как апельсин,
уже очищенный от кожуры.
Сухой.
Даже мертвые пчелы не могут быть так мертвы*
Как сейчас с тобой
мы.

И железобетонное время
этих панельных
высот
все равно, что песок, в котором всегда ссыхалась
даже луна.
Из тел вытекает сок,
но душа-то проглочена, как слюна.

чтоб не мешалась...
...
как, наверное, пчелам завидуют наши души!
пчелы хотя бы успевают вылететь из улья — и умирают снаружи.
а тут кто бы кого ни впускал и в кого бы ни заходил.
Все равно остается внутри. Один.
Бродить. Перебродив,
Начинает гнить.

И тогда эту почву прощупывает она,
Для ее повседневных нужд
в самый раз тела.
И не то чтоб она наших душ
Неспособна взять.
Просто лень ей, наверно, их с донышка выскребать.
_______

*
...не превозмочь в дремучей жизни страха.
Нам остаются только поцелуи,
Мохнатые, как маленькие пчелы,
Что умирают, вылетев из улья.
Мандельштам