Музы

-Как это искренне, как нежно…от Ваших слов становится светлей  - восторгается один …
-Ах, с какой любовью и нежностью написано! –  добавляет другой..
-Проникновенно, страстно, против таких слов никто не устоит – произносит третий..
И все правы – всё так: и искренность, и нежность, и любовь… И он благодарит за теплоту и доброту в адрес стиха....

Он говорил мне: «Яркой звездою
Мрачную душу ты озарила;
Ты мне надежду в сердце вселила,
Сны наполняя сладкой мечтою».

Слова в ночи - нежны и еле слышны и вдохновение лёгким дымком окуривает и связывает души..

Как клавишами быть хотелось мне,поэту,
Лобзавшими в тиши ладони рук твоих...

Она прочитала, сердце зарделось восторженным рассветом..,  но утром иллюзии падают как опадают осенние листья или последние надежды, как пелена с глаз доверчивой Музы...

А мужчина вечно одинаков -
Что века назад  и что теперь.
 
Он шарахаясь от дневных шорохов, настороженно прислушиваясь к интонациям сказанных в его адрес слов,  придумает веские доводы, он расставит все по местам, а Музе можно добавить, чтоб не понимала всё буквально  и…  Он будет  счастлив?..
Не знаю, можно ли быть счастливым: чем больше обижая, тем больше обижаясь..
-Неблагодарная, ты посмела усомниться пышноцветению доводов и аргументов, которые один мощней другого громоздятся незыблемым монументом или надгробием над доверчивостью и простотой…



Мне всегда было интересно взглянуть на того, кому посвящают свои нетленные творения поэты – это должно быть Богини…Их следы благоухают фиалками, они сами повенчаны любовью и красотой  на царство в нашем бренном мире?...
Отнюдь…часто им в жизни достаётся другое..
 
Он поэт. Он боль свою умножит
Через песню, он раздует страсть.

а Муза -

(И) листки разрозненные сложит,
Соберёт их и не даст пропасть.

Они частенько забыты, ими запросто можно пренебречь или пожертвовать.. Музы, бедные музы – нелегка ваша доля… Вам острым кинжалом великодушные восторги окружающих …от того, что за каждым словом боль и слёзы реальной жизни…

Ее глаза, на звезды не похожи,
Нельзя уста кораллами назвать,
Не белоснежна плеч открытых кожа,
И черной проволокой вьется прядь.

А порою музам кажется: уж не сон ли это все?..



Стихи:В.Шекспира, Е.Исаевой,Н. Медведева.