И как суть, и как фон...

Алый шарф, чёрный плащ нараспашку.
Голубые глаза поглощают вселенную всю.
Она вышла из этой зимы... И рубашка
Твоя пахнет щекочущим нервы  "Лайт-Блю".

Ты стоишь у окна, караулишь улыбку, как птицу.
Взмах - и с губ сорвалось долгожданное. Что ж...
Чьи-то трассы увозят трофеем её за границу.
Алый шарф... голубые глаза... Ты поймёшь,

Что теперь будет некого ждать глядя в город,
Где плащи все сменили на платьев шифон...
И она (как животный хронический голод)
Ещё месяцев -цать - и как суть, и как фон...

То ли сон, то ли смерть. А она - лепестками июльского мака
Будет пить страсть и нежность с ладоней, из глаз
Где-то там, где пока неизвестна предосени-ветхости плаха,
Где нет боли, обид и усталости выцветших фраз...

Кто сорвёт этот цвет, выжмет опиум горького быта -
Не узнаешь... А надо ли? стоит ли знать?
Как всегда - королём будет дама червовая бита -
Не свернуть, не забыть, не принять, не предать...