Затея

Дикая затея мазохиста
Прорубить в своей башке окно
И держать его для всех открытым.
Пусть идут и смотрят, как кино.
В кулачёк гыгыкать будут тихо.
Бросит кто-то взгляд  -  вот ты какой.
Все «здоровые» тебя признают  психом.
Что ж ты терпишь-то. Хорош уже. Закрой.
Ну откуда же ты к нам такой нелепый.
И с каких спустился к нам высот.
Разве можно необдуманно и слепо
Прыгать вниз, надеясь на полёт…

Детство. Учащённый сердца стук.
Мельницы, дворцы, доспехи, латы…
По неведомым просторам ты, как Кук
Мчался. И «Орлёнок» был  фрегатом.
Не хватало малого толчка.
Может быть любовного волненья?
Скрипка упоённо ждёт смычка,
А поэт мгновенья вдохновенья...

Неподвластная лавина шумно мчалась.
Отражалось в капле всё вокруг.
Замерев, стоял ты у начала
И восторг сменял в тебе испуг.
И хотелось радостно кричать.
И хоть каплю отразить ну очень надо.
Как же восхитительно взлетать.
Как же будет после больно падать.
Вырвалось истошно: «Здесь есть я.
Я бесценен! Оцените! Разделите…
Я вселенная, частица бытия.
Нате люди трогайте, смотрите».
Оценили? Приняли? Увы.
Может быть, в твоём тщеславье дело.
Юные поэты таковы -
Жаждут славы, ну а пишут неумело.
Может, просто не удался стих,
И рисунок бледным получился.
Значит, не сумел ты донести
То, что ощущал. Упал… Разбился…

…А потом не бед и не забот.
Будни, ожиданья, снова будни.
Муза чахнет, сердце слепо врёт.
Скоро и огня в груди не будет.
И поэт в тебе сошел на нет,
Тихо, незаметно, постепенно.
И в волнах уж прежней мощи нет.
После бури на песке лишь пена.
Больше ничего уже не надо.
Святогору с места не сойти.
Не поднять руки и даже взгляда
Лишь темнеть как камень на пути.
Что ж в остатке? Зрелища, вино,
Женщины… И будь с собою честен,
Что, похоже, кончилось кино,
А второй просмотр не интересен.
2009г