Игрок

Я игрок. Мне казалось, что достаточно всего лишь научиться прятать туз в рукаве, чтобы гордо носить это звание. Я научился паре карточных фокусов, на которые покупались наивные простаки и восторженные девушки. В мгновение обводя их вокруг пальца, я приводил в восторг всех, делавших на меня ставки. Они восхищались моими хитроумными стратегиями, тщетно пытались повторить их, признавая в конце концов мою уникальность. Я даже не заметил, как стал фаворитом в этой игровой гонке.
Отчего же мне так тошно. Я придумываю свои правила игры каждый раз заново и каждый раз проигрываю. Но стоит только мне обратиться к уже существующим играм, придуманным кем угодно, кроме меня, я всегда одерживаю в них победу. Я совершаю ходы, известные этому миру уже сотни лет, просчитывая все возможные варианты и выбирая самый верный. Всегда самый верный выбор, сделанный уже множество раз миллионами азартных безумцев до меня. Заезженные, затертые до дыр и воспетые в романах комбинации. Безошибочно….беспроигрышные и от того такие уже банальные и серые. Почему, стоя на пьедестале с главным кубком в руках, я ощущаю какой-то металлический привкус во рту и тупое монотонное биение чего-то внутри себя. Так громко, еще чуть-чуть  и моя голова расколется на мелкие кусочки меня. Это как молоток, вбивающий гвоздь…только куда?
В криках ликования по поводу моей победы, смешанных с горьким плачем проигравших, виртуозно обведенных мною вокруг пальца, я почему-то слышу стук молотка, вбивающего гвоздь в крышку гроба. Еще одна победа не в своей игре по чужим правилам – еще один гвоздь. Сколько их осталось?
Скука, пресность, безразличие  - вот они , зрители на панихиде.
«Он был игроком»,- патетически воскликнут одержимые не своей страстью.
«Он был негодяем»,- прокричат проигравшие мне не свои жизни.
«Его не было», -  прошепчут любившие.
«Это еще не мат», - возразят любящие меня …все еще или пока.
Я знаю все ходы наперед, все варианты выигрыша. Каждому необходимо обмануться по-своему. Но, все одинаково ищут своей сладости в этом обмане. Я знаю как ее дать, знаю все существующие рецепты, консистенцию каждого «неповторимого» сиропа, время и способ его подачи и разумеется эффект. Я опытный кулинар…я игрок.
Но, почему же с каждой новой порцией, с каждым виртуозным ходом, партией в конце концов, вместо сладости от победы, я ощущаю этот противно пресный вкус. Где он, тот самый последний гвоздь?
Я возомнил себя игроком, при этом, не сумев или не смев сделать ни одного хода в игре по своим правилам, потому что слишком страшно было даже подумать, что когда-нибудь найдется с кем в нее играть..
Ты перестала мне сниться….