Пыль кружиться по городу...

Пыль кружиться по городу,
Зазывая в весну.
Это ветер и гонится
С ветром пыль по стеклу,

По прохожим, заботливо
Закрывающим нос,
Пыль весенняя гонится
И целует взасос,

Встречных женщин и девушек,
Монолиты витрин,
Светофоры прикрывшие
Пеленой свои рты.

Заплетается в волосы,
Покрывает дома.
Визажист и художница
И хозяйка тепла.

Как кружится, как бесится.
Вниз вбиваясь и вверх
Устремляется веером
В спектре солнечных рек.

Омывается лужами
В дождевой суете
И разносится бутсами
В тротуарной толпе.

Знает, праздник столь короток,
День, другой и везде
Понаклюнутся липкие,
Но  в своей новизне

Ароматные, свежие
Долгожданные здесь,
В стороне этой Северной,
Щедро дарящей блеск,

Своих шпилей заоблачных,
Своей строгой воды,
И шуршание огненной,
В парках жгучей листвы,

Нежной зелени парубки
Старых лип и дубов
И сережки, что барышни,
У плакучих берез.

И закружатся в городе
Миражом  бытия…
Свежей зелени горькости,
Вольнодумности дня.

Романтичности вечера,
Не дающего тьмы,
И ночные прозрения
Светло-желтой луны…

Пыль кружиться по городу,
Зазывая в весну.
Видит  мудрость…
А молодость? Ей еще ни к чему…