Утро в беззастенчивой тоске.
Утром проституция кипит.
Странность на обрезанном клинке.
Высеченной фреской алфавит.
Тучи сгустком пыльного тепла.
Серость их заманчиво грустна.
Прозаическим запасом слов,
Наш герой на острие клинков.
Небо удивляется рабам.
Небо улыбается всем нам.
Танцы переспелых облаков.
Словно в прелой суматохе снов.
Из земли проросшие цветут.
Им бы вовремя вобрать влаги.
Старость с вожделением метут.
В вырытые норы, чудаки…
Так проходят дни, из января.
Так проходит ещё целый век.
Мне когда-нибудь кажется зря,
Чем живёт и дышит человек.
Высмеявшись доверху, до слёз.
Каплями, добавив океан.
Утром, растворивши запах грёз,
И наполнить вновь пустой стакан…
24
© Copyright: Мирон Манн, 2009
Свидетельство о публикации №109042704972
Свидетельство о публикации №109042704972
Рецензии