Любовался тополем...

Любовался тополем -
спилили...
Ветка сухая помешала сушке белья,
за одно
всё дерево смахнули -
росло под наклоном...
Пень торчит -
всё остальное стало небосклоном,
в котором прекрасным лесом
по тропинкам бытия
гуляю я...
И тополь мой
кивает мне медовой листвой,
как единоверец,
обретённый сердцем
в многолетних всенощных песнопеньях,
дышавший озонно
к моим стихо-шёпотам надбалконным
самым искренним,
самым живым интересом...
Друга проводил в запредельные края,
по которым пол-жизни нет-нет
душа, отданная песням,
куролесит...
Людям цЕнна
цельность
купленного на их деньги стекла,
чистота выстиранных
в их стиральных машинах
простынок...
Спилили тополь - земные дела...
Пилят деревья, оголяя витрины
крутых магазинов...
Никому не желаю зла,
свет тем и свет...
Любая жизнь устремлена
в категорию времени "Была..."
Всё, существующее волокнами тканевыми,
сходит на нет...
Но дух и в огне не горит...
Говорит со мной тополь-друг
на языке горнего бриза -
никаких сюрпризов,
беспощадность юдоли
давно свела
в один единственный круг
всех, сквозь смерть выживающих
кругосветными корнями
Божьей милости,
Вышнего тепла -
наперекор наземным мерам "высшим"...
Хорошо поработала пила!
Прочь, маловеры!
Строкой, упраздняющей
ныне, присно, во веки
веков
все расстрелы,
корнями уставы рукотворного
ада ломая,
до семи небес
простирая песенные ветви
тополем могучим,
круче и круче
моя Вера -
вещает о нетленном
взрослым, как детям,
(не слышат их уши,
глаза не видят,
к модернизированным
мукам
тянутся душу продавшие
руки...)
Приглашаю всех в неумирающие края!!!
В ответ - визг пил,
топоров стуки,
которые легионом правых смертей,
разделённых моим подрасстрельным
стоном
тридцать лет назад,
пятнадцатого апреля -
я уже победил...
Здравствуй, тополь!
Здравствуй, распиленный на куски Лазарь!
Именем Искусства
воскрешённый брат!
Да, здравствует
шорохом листвы твоей нерукотворной
поставленная фраза
нетленная
в империи крестов топорных...