Олеся...

Я сидел на стадионной скамейке и курил, а по одной из дорожек бегала девушка с красивой задницей. Захотелось  поставить ее раком и трахнуть.  Я подумал, что надо спуститься и познакомиться. Может быть, и даст. Но рядом раздался женский голос: «У вас зажигалки не найдется». Рядом стояла приятная женщина лет тридцати. Я протянул зажигалку и подумал, что, может, не надо будет никуда и спускаться. Она закурила и села рядом.  Руки ее тряслись. Наверное, с похмелья. «Тяжко», - сказала незнакомка.  Я согласно кивнул головой:
- Знаю. Бывало. Раньше. Пока не бросил.
Дама затянулась сигаретой. Выпустила дым. «Марихуана, героин?» - спросила негромко.
- Нет. Водка, портвейн.
- Тебе легче. А я вот с героина слезаю. 
Да… Героин это круто.
- И как слезаешь?
- Через водку. Водку пью. По три бутылки в день.
Я молчал. А что тут скажешь. Но все же поинтересовался:
- Помогает?
Ответ был ожидаем:
- Не очень. Знаешь, была такая певица. Олеся Троянская. Так вот, она тоже с героина на водку соскакивала. И меня Олеся зовут. Решила попробовать как тезка. 
Мне стало интересно:
- И как? Соскочила?
- Не… Не успела. От рака груди загнулась. А у меня рака нет. Успею.
Я согласно закивал головой.  Олеся спросила:
- А ты чего тут сидишь?
- Работаю рядом.  Служба закончилась. Решил воздухом подышать.
Пару минут мы молчали. Я смотрел на девушку, нарезавшую круги на стадионе и думал, что трахнуть надо именно ее. Олеся, конечно, тоже ничего, но наркотики, жизнь там мутная… Не. Лучше поберечься.
Олеся вдруг сказала:
- А пойдем ко мне. Посидим, поболтаем, я ужин приготовлю.
Я согласился:
- Хорошо. Дома все равно никто не ждет. Только ужин я сам приготовлю.   
По дороге мы зашли в магазин. Я купил спагетти, копченую курицу, помидор, Себе сока, а Олесе бутылку водки. 
Квартира была практически пустая. В комнате диван и магнитофон. На кухне только газовая плита,  да посуда в коробке на полу. Олеся грустно сказала:
- Все продала. Сам понимаешь…
Я понимал. Быстро приготовил еду. Мы сидели на диване и болтали. Она поставила кассету:
- Вот послушай. Это про меня песня. Про Олесю. 
Мы сидели и слушали. «Умерла так умерла…» - неслось из магнитофона. Мне показалось, что певица знала ее и по-своему любила. А потом были разговоры о жизни, небесах и о земле. С Олесей было удивительно легко и спокойно. Как с близким человеком. Поздно вечером я ушел домой. Обещал заглянуть через пару дней. Но пришел через неделю. Дверь была опечатана. Соседка сказала, Олеся выбросилась из окна. Я нашел ее в больнице. Она умирала. Она могла говорить только шепотом:
 - Помнишь. Там, на стадионе. Я знаю, ты думал, кого бы трахнуть. Кого бы ты хотел сейчас? Ее и или меня.
Мне не надо было долго думать, чтобы ответить:
- Тебя, конечно.
Олеся улыбнулась. На следующий день, когда я снова пришел, мне сказали, что она умерла.  Иногда я бываю на ее могиле. В основном, осенью. Прошло уже пять лет. Вспоминаю, как она говорила: «А у меня рака нет. Успею». А на этот стадион я больше не хожу. Бывают места, которые умирают вместе с людьми. И остается только память. «Мужчина, у вас зажигалки не найдется?».