Про незнакомых каких-то людей

Эта история не про него, не про меня,
Она про незнакомых каких-то людей.
Мы их можем встретить в любой из дней.
Или даже встречали уже на днях.

Они ходят по дорогам – как будто плывут,
И взгляд... куда-то повыше крыш.
Чем-то похожи на тех, кто курит гашиш.
Впрочем, откуда мне знать? И поют.

Тихо так мурлычут себе мотив
Песенки странного, неизученного народа.
И умеют договариваться с природой
О погоде, синоптиков не предупредив.

И пишут потрясающе интересные книги,
Я если б нашла – читала их все взахлеб!
Не сдерживая ни смеха, ни криков, ни слез.
Хотя слезы там вряд ли... так же как крики.

Они ведь очень счастливые люди.
Я, когда встречу, буду проситься к ним!
Я готова с испытательным сроком любым.
Пусть только это когда-нибудь будет!

Я тоже стану мурлыкать себе под нос,
Плыть по земле, улыбаться прохожим.
И он! Я знаю, мы с ним это сможем!
...У меня остался только один вопрос.

Почему они никогда не ходят парами?
Говорят, каждый – целое, половинок нет.
И если это (эх!) взаправдашний их секрет,
То мне такое счастье не нужно даром!

Я, если честно, счастливая и без того.
Чего уж мне эти книги, крыши и песни…?
Одна не согласна! Совсем. Хоть тресни.
Я это все легко отдаю за него.