А я смерть свою продал на рынке,
За нее получил два рубля
И потратил я их по-старинке.
Растворись ты в стакане, слеза!
И не скажет мне старый скрипач,
Чем закончится это вино;
Может миром, а может войною;
Понимаю, что мне все равно.
Я согреюсь вином и покину
Сей зловонный, но милый кабак,
По холодным проспектам вновь двинусь,
Созерцая, что что-то не так.
На а что же не так? Ты не знаешь,
Мой полуночный, призрачный друг?
Что главой ты с улыбкой киваешь?
Это значит, все славно вокруг.
Лето 2006
В Кабаке
© Copyright: Гор Куликов, 2009
Свидетельство о публикации №109042702861
Свидетельство о публикации №109042702861
Рецензии