Нет берегов...

У самой чистой травы нету корней,
У самой чистой реки нет берегов…
                Э. Шклярский



***
«У самой чистой реки нет берегов»… Это строчка из песни Эдмунда Шклярского. Удивительно точная строчка…

Вчера в письме прочла: «Такое впечатление, что вы отплыли от одного берега, и никак не можете пристать к другому». Под «берегами» имелось в виду протестанское и православное вероучения. Вот тогда и вспомнилась эта строчка из песни…

***
Наша река не имеет берегов. Она – поток, бесконечное движение вперёд.
Может, они и есть, эти берега, но не видим мы их…

Впрочем, мы никогда и не отплывали от берега… Не отплывали, потому что родились прямо в реке, и вот теперь несёмся по направлению к Океану, веря только реке. Только ей одной, и больше никому на свете!

А люди… Да, люди липнут к берегам. Случайно попадая в воду, они, словно беспомощные котята, изо всех своих сил гребут к берегу. А, выкарабкавшись на сушу, отряхивают шёрстку и блаженно мурлычут, ощутив под лапками твёрдую землю… На земле уже не страшно, потому что всё понятно.

Ну а ты несёшься вперёд. Хоть и страшно. И путь твой – не от берега к берегу, где река – только эпизод. Сама река и есть твой путь. Длиною в жизнь. И этот путь проходит параллельно берегам.

***
Вот, ты несёшься в этом потоке. Несёшься, сам зачастую не понимая, куда, но веря реке. Ты веришь, веришь, что она выведет, куда надо, нужно только не бояться!

А что вокруг?
Вот, стремительно проплывают мимо белые храмы и монастыри. С их берега доносится колокольный звон. Благовест. Хорошо быть там. Да, хорошо… Но тогда река будет вне тебя, и картина изменится. Она остановится навсегда, и пейзажи перед глазами будут изо дня в день одни и те же…

Вон, слева под обрывом притулился маленький скит. А сам обрыв испещрен гнёздами ласточек. Сколько же их! В небе темно от их крыльев! Хорошо быть там, с ними! Да… Но тогда ты никогда не увидишь Океана…

Пристань. Белый кораблик качается на волнах… Такой хрупкий.
Вот порт. Значит, скоро большой город.
А вот и он, сверкающий огнями, гудящий, сквернящий нашу реку своими сточными водами… Мимо, мимо, скорее!

А вон деревенька возле леса, пять домов. А чуть поодаль – поля бескрайние...
Немного завидуешь людям, которые живут там. Они живут у реки, пьют её воду, купаются в ней. Они спускаются к ней, и возвращаются обратно, в свои дома. Она питает их жизнь, но их стихия – не в ней.

А твоя стихия – река…

Как же велико искушение пристать к берегу! Найти такой пустынный, дикий. Такой, на который не ступала нога человека. И поселиться там. У реки. Видеть её каждый день, любоваться ею из своего окна…

***
Но простит ли река?!

И не получится ли так, что, выйдя в один из дней поздороваться с ней, ты … не найдешь её?!
Она просто уйдёт от тебя, исчезнет бесследно…
И твоим глазам предстанет лишь иссохшее русло в зарослях камыша, пристанище комарья и лягушек… Сухое русло, ограниченное берегами, которых так возжелало твоё неверное сердце…

***
Но нет, нет!
Ведь ты сделался одно с ней, и уже не покинешь её, пока не увидишь Океан!
Не огорчайся…
А все эти берега с их храмами и избами, одинокими скитами и шумными городами, влажными лесами и заливными лугами, с их людьми, деревьями и птицами – они и так твои. Ведь они – в твоём сердце!

И когда-нибудь, достигнув цели, ты вернёшься и расскажешь им про Океан!...