***

Я вижу белое тело, которое муки полно.
Они видят только страсть, только способ утешить себя.
И если ты, дорогая, сравняла меня с говном,
То это не значит, что я не хочу тебя.

"Я не люблю тебя". Эта фраза - как то стекло,
Которое мы разбили, перейдя на "ты".
И я поднимаю осколок и режу то,
Что раньше было оплотом от темноты.

Я не думаю о том, с кем ты сегодня спишь.
Это не важно, как не важен дождь в феврале.
Я знаю только, что если ты пальцы свои вонзишь
В меня, я стану как искра на тонкой игле.

Я стану как та натянутая струна,
Под рукою лопнувшая, кровью обдав плечо,
Если ты поймешь, что я тебе все же нужна,
Хотя бы на ночь и, может, на утро еще.

Я не думаю о том, как ты плачешь, прося взять тепло
Всех тех, под кем ты стонешь, в ознобе любви горя.
Это не важно, как не важно то черное зло,
Которое останется от любви, которой у тебя для меня
Не хватило.

И если кровь твоя - как виноградный сок...
Но я не посмею, потому что ты не моя.
И меня отвергнув, ты мне выстрелила в висок,
Но это не важно, как не важен дождь февраля.

И детское тело, и ранки твои на плечах...
И что тебе до того, что я любовалась тобой?
Ты делаешь как всегда, ты делаешь сгоряча.
Но сегодня под горячую руку попала любовь.

И если мы с тобой говорили о тех вещах,
О которых любовники вовсе не говорят,
То что с того? Я не просилась к тебе в друзья,
И ты неправильно толковала мой преданный взгляд.

У тебя так мало времени и так много дел,
А я стою одна посреди пустыря.
И, знаешь, если Бог в нас пару не разглядел,
То это не значит, что время пропало зря.

И то, что ты говорила так много, так внятно,
И то, что я тебя держала за локоток...
И, знаешь, мне от этого жутко и сладко:
От того, что меня отвергнув, ты мне выстрелила в висок.