Прогулка - лишь только ритм,
И главное здесь - дыханье.
Во вдохе знакомство спит,
И в выдохе спит прощанье.
Мелькают созвездья лиц,
А в них - ничего такого...
Ни слов, ни ветров, ни птиц...
Ни горнего, ни земного.
Прогулка - она пустяк,
Сожжённое кем-то время,
Засаленный кем-то фрак,
Работа, как чьё-то бремя.
И ритм, и пружинный шаг,
И следом - прикосновенье,
И всё несерьёзно так...
Пустяк, конечно, пустяк,
Не более чем наважденье.
1998
Прогулка
© Copyright: Сергей Гришунов, 2009
Свидетельство о публикации №109042600401
Свидетельство о публикации №109042600401
Рецензии