Для меня, словно Ною — ковчег
И спасение — мой плагиат.
Для меня словно «Новый завет»
И псалмы, что писал Пастернак.
И словно в лимоновом морсе
Я до времени жил за стеклом.
И не ведал барьеров, а вовсе
Везучим прослыл игроком.
Но время промчалось и сталось
За прозу почувствовать страх.
И… само по себе разгулялось
На поздних, седых поездах.
Я с ямбом хожу в затрапезе —
Мне стыдно, а горше вдвойне:
Что в этом лишь жизненном срезе
Затлела свеча на столе.
А «кончился» так же, от жизни,
Я под ветер. Но все же тогда,
Раскачался мой вымысел бризом,
Что качает суден кузова.
Так же на ощупь матерчат
Лист смородины, как и на вид…
Так же и квасят и перчат,
Но… не бредит восстанием Шмидт,
И совсем уж другая дорога
Возвращает к истоку сторон,
Где «Высокой болезни» не много,
А в избытке насмешливый тон…
К Пастернаку Б. Л
© Copyright: Александр Пашковский, 2009
Свидетельство о публикации №109042603424
Свидетельство о публикации №109042603424
Рецензии