***

Восстало утро, выбросило флаги,
и солнце, покоряя город мой,
лучами полоснуло по бумаге,
покуда не украшенной строкой.
Моей строке сегодня не до смеха,
сегодня я, увы, не фаворит.
Как говорится, тпру, слезай, приехал!
Кумир мой нынче - доктор Айболит.
Я припаду, спаситель мой, к твоей деснице,
налей микстуру, облегчи страданья мне.
Ответь, ну чем же хуже я волчицы?
Но нет покоя, боги, при луне! 
Я болен, покорился я простуде,
свалился, не сдержав бацилл напор.
Как мы наивны, смертные мы  люди  .
А вирус, как палач, на руку скор.
Обласкано больным воображеньем
сознание дало системный сбой,
замедлены мои телодвиженья
и жар владеет бедной головой.
Рисуется ужасная картина,
не Спилберг я - бездарный режиссер:
склонился над усопшим пилигримом
прозектор, а в руке его топор.
И крест могильный над кладбищенской землею
мерещится в сценарии моем.
Сосед болел бы, скажем за стеною…
Но нет, противоядие при нем.
В нем жар 40-градусного пойла
усилия бактерий свел на нет.
Завидую ему непроизвольно…
Эх, тоже мне еще, интеллигент….
Валюту нашу нынче лихорадит,
Из солидарности с ней Грошик заболел.
Найдите нам рецепт противоядий,
пока никто из нас не околел.
Отброшу прочь ненужные сомненья,
не все еще потеряно, поверь,
Ведь завтра, между прочим, воскресенье.
Войди же, исцеленье, в мою дверь!