Мне кажется

Мне кажется, что мир убитый мной
Вновь обретет рожденье в мире этом
И засияет выверенным светом
Таким, как было сумрачной весной!
Таким как было в те смурные дни,
Когда за жизнь давали только деньги
Когда мечту не вешали на стеньги
И ветер дул лишь в перекрестья рей.

Зачем ты память знаешь о дальнейшем?
Зачем судьба хватает за грудки
Все наши души сложены в лотки
И залиты, чьи спиртом, чьи сомненьем,
Чьи вечностью безумий вер,
Чьи солнечным несбыточным признаньем,
Которое горит как наказанье
В том сердце, что признанием болит,
В том, что горит невысказанной мыслью,
В том, что молчит безумием любви
И сколько сердце делом не трави
В нем все равно проснется чье-то слово.

Чье слово в день упавших не проснется?
Чья жизнь не кончится смятением сердец?
Кто будет жить, когда придет конец
Любым сомнениям, безумиям и вере?
Когда придет конец пустым соблазнам,
Когда спасется честь у алтаря
Когда судьба смеется безобразным
И отдается бешенством горя
Всем, кто не прав, но думает, что знает,
Всем, кто убит, но думает, что жив,
Всем, кто горит, но думает что спит
И кто не умер, но лежит в могиле.

Кто лёг в могилу раньше этой смерти?
Кто все живет, когда погибла тень
Всего того, чему гореть не лень
Всего того, что думает о боге
И мыслит чем-то в раненой заре,
Когда из нервов выпили все соки
И на душе все в преданной поре.

Коль будет сон лишь в пору нашей мысли
Конец всем снам, когда убьется мысль
И можно думать томно, но о смысле
И можно знать – так бодро! – о пустом.

Где мир слепых? Зачем глухим дорога?
Зачем безумным таинство любви?
Зачем умершим клясться на крови,
Чтоб больше крови вылить у порога,
Чтоб больше сна убрать как в поле пни
На том пути, где кто-то ищет бога!

А не буду солнце рисовать
Зачем мне диск оранжевого цвета,
Который можно просто в руки взять
На том холсте, где он горит на лето.
Зачем мне солнце – огненосный шар –
Который можно осмотреть играя,
Потрогать пальцем, словно замирая
Его, смущаясь случаем, стереть.

12.03.2009