Во мне строка не получалась .
Ходил , прислушивался к соснам ,
сидел под лиственницей сонной ,
но все строка не выходила
из непоющего меня .
Глядел в глаза своей любимой
и руку друга жал до боли ,
врага к молчанию неволил ,
но все строка не выходила
из непоющего меня .
И вот тогда ,гонимый утром ,
и в воздух выведен весенний , -
был принужден просить Природу :
"Отдай мне таинство строки !
Или перо навеки брошу ,
не по себе несущий ношу -
бесстрочность тяжкую свою !"
Природа . ( ах , какое слово !
В конце звучит , как - жизни - Да! ) -
строку сказала ... Как-то ново
туман разлился или пар
из уст её , и влажной тенью
ее рука
передает мне дар весенний :
ее строка - моя строка!
Во мне строка не получалась ...
Пошто мучаемся?
© Copyright: Владимир Павлюшкин, 2009
Свидетельство о публикации №109042602362
Свидетельство о публикации №109042602362
Рецензии