У него глаза – озёра, это ж надо, голубые.
Кудри – смоль, крылами брови и улыбка, мама мия!
Итальянский темперамент, кровь стучит по итальянски,
Мы танцуем тарантеллу в зале итальянских танцев.
Мы танцуем и смеёмся, он мне в сыновья годится.
Боже правый, что за глупость у меня в висках стучится.
Мальчик мой, такой красивый, donna я, куда же деться,
Но давно не сеньорита, и уж точно non bellezza.
У меня гудят коленки, и уже тахикардия,
Но ещё чего-то, как-то… Мама мия, мама мия!
Он старательно галантен, к пластике не придерёшься.
Мне бы сбросить лет…эх! Ладно! Уж до них не доберёшься.
Просто было очень грустно. Просто вывеска светилась.
И однажды, вспомнив юность, я сюда зайти решилась.
Просто музыка играла и, как прошлого посланец,
Итальянский милый мальчик пригласил меня на танец.
Тарантелла
© Copyright: Быкова Людмила, 2009
Свидетельство о публикации №109042602079
Свидетельство о публикации №109042602079
Рецензии