Импрессон. КОК

ИМПРЕССОН.
Вчера была больная ночь.
И злая ночь катилась прочь.
Катилась прочь на спицах звезд.
Нам на двоих – луна и плёс
С уже чужим напитком слез.
Прощальных слёз.
Приснился мне кошмарный сон.
И был во сне какой-то стол.
На нем – зеленое сукно,
А рядом – черное окно,
И на столе, как циферблат,
С цифирью круг, и в нем квадрат.
На белый круг – квадрат окна,
И чернота его странна.
И шарик бешено скакал,
Его серебряный металл
Под стать себе числа искал.
Но числа – только на углах.
В пересечениях-узлах,
Как на губах, запекся страх.
И сколько шарик ни бросай,
Он упирался в черный край.
И каждый угол обнажал
Неясный ужаса оскал,
В который врезан черный фрак.
На фалдах  цветом крови  знак
Огнем багровым проступал:
Число «13» и кинжал.
И я бежал, бежал, бежал…
Открылась дверь в хрустальный зал.
Себе не верю – там стоял
Округлый стол, и по краям
Его  зеленого сукна –
Четыре лузы, и окна
-Наперекрест – от рамы тень.
В окне рассвет рожает день.
И били кием по шарам.
И лузы ныли, словно шрам.
И лузы выли, как шакал.
А в тучах пыли тлел астрал.
Но все шары – черным-черны,
А на боках – «1» и «3».
Мой страх осклабился внутри.
Кто лупит кием? – не понять:
Лиц под харизмой не видать.
С одним – на киях фехтовать,
Как на рапирах. Но сломать
Я свой страшился. И опять
На фон надежды цветью ран
Крест над зеленым проступал.
И снова, снова я бежал,
Но, обессиленный, упал…
Взор речку синюю узнал.
О ствол березки опершись,
Увидел поле. Тучи ввысь
Отарой серой унеслись.
Кругом – зеленая трава.
Но удивленно вижу вдруг
Чертою белою на два
На ней деленный белый круг.
Кругом беснуется толпа,
Не разобрать сквозь гул слова.
А над трибуной – голова.
В ее таблоидных глазах
Мерцает злой, родной мой страх
С числом «13» на зрачках.
Берез – четыре, и квадрат
Из перекладин надо мной.
Березка – штанга от ворот.
Футбольных. И петля ползет
За ворот жуткою змеей.
Меня – четыре. Каждый я
Вспотевшей чувствует спиной
Что сзади – сети ячея.
Четыре пары наших глаз
Глядят с надеждой и тоской
В толпы прибой и глоток вой.
Вот полосатый, как матрац,
По полю рефери бежит,
Пинает мяч – но дикобраз
Учетверенный в нас летит.
Не убежать на этот раз
От ядовитых длинных игл.
В углах  я вижу трижды «6».
Летит в «девятку» крокодил,
Ядром пушкарным. Пасть, как смерть,
Его кошмарная – враспах,
И на зубах дымится страх…
21.04.05