Он видел лица предавших себя,
Он шел всегда вперед, навечно не любя.
Он видел тех, кто предавал любовь,
Он шел вперед, в предавших чуя боль.
Он чуял смех на блеклых улицах заката,
Едва сдержав себя в порывах злого мата.
Не понимая, что же делают невежды,
Вперед он шел, не потеряв надежды.
И тайны нету в этой жизни никакой,
Он хоть и не хороший, все же не плохой.
Да только зря все время лезет на рожон,
Ведь словом грубым может быть сражен.
И блеклый мир ужасных серых стен,
И сталью злой по мягкой плоти вен.
И город тонет в тьме, наверно будет спать,
Он не умел творить, любить, желать.
И как же часто слышен этим людям звон,
Но ведь его здесь слышит только он.
Из горла его вырван тяжкий стон,
Проснулся, вспомнил, это только сон.
Пустошь... Идущий...
© Copyright: Дмитрий Занков, 2009
Свидетельство о публикации №109042506696
Свидетельство о публикации №109042506696
Рецензии