Не пою

Ни слова, ни строчки – вздохи
Такого разочарования!
Казалось бы так – крохи,
Но чуть ли не путь до Бога,
Под ноги ковер из моха
И самые светлые чаяния.

А рядом, ползущий брюхом,
С закатами глаз, как у ящера,
Настолько чужой по духу
С заботливым сердцем друга
Мужчина, – такая мука! –
Не чувствующий настоящего.

И хоть бы на шаг поближе
К картинам нехитрого замысла!
Не кипу ненужных книжек –
Поэму предчувствий пишет
Рука, потянувшись к вишне,
Где нет еще даже и завязей.

Он накрепко запер ставни:
«В саду ничего интересного –
Цветенье не будет ранним.»
Он горло мое не сдавит,
Но только себе оставит
Спокойствие жизни беспесенной.

Измерив полезность денег
И новых глубин автоматики,
Покинет унылость тени,
Поймет ничто не заменит
Приятнейших тех мгновений
Нарядного пышного праздника.

Дневного захочет света ,
А вишня уже переспелая.
Весну проворонил, лето…
Наклониться к грузным веткам,
Обдаст пьяный запах едкий,
И верю, попросит, чтоб спела я.