Письмо

****



"...А ты знаешь, у меня всё хорошо,
и разложено по полкам даже где-то...
Я не знаю, чем занять себя ещё -
как уехать в это глянцевое лето.
Мы покормим глупых птичек из окна,
к умным рыбкам на кораллах поныряем,
ощутим, как безупречная луна
нас накроет серебристым покрывалом...

И волна тебя целует горячо,
соревнуясь то-ли с солнцем, то-ли с ветром,
в загорелое беспечное плечо
в долгой нежности упавшего рассвета...
А ты знаешь, всё у нас давно на лад;
эта глупость предыдущих расхождений
затерялась, как тропинка в тех словах,
что давно уже ушли, куда хотели...
Ну, а мы с тобой - легки как мотыльки,
основательны в гнезде, беспечны в страсти...
И руке всегда достаточно руки,
и не знаем, для чего чужое красть нам..."

                - - -
...Он сидел, врастая кожей в круг стола,
глядя в точку, за которой - он и время,
в параллельных остывающих мирах
проходили год за годом как мгновенья...
В тёмном - брякали капели в два Ковша,
город-кот бродил по крышам, глазки сузив,
ничего не собираясь отражать
в пыльном зеркале истраченных иллюзий...