стертый вкус

Опять прогоняя сон,
впиться бы в гладкую кожу твою
Профиль мой- бледный как патиссон-
В шорох влить , где ступни от пройдох:
Тропы хоженность в слалом сведут,
где виляя по скошенным склонам,
Прут снопы обтекаемых руд,
из которых ваяют влюбленных.

Не вторгаясь в твой редкий вздох,
обернуться бы облаком в латах
И приснить тебе свой итог
В виде ливня над спящим солдатом.

На войне ведь , как на волне:
Ублажают победные взмахи.
И хвостатость белеющих птах
Надрывается вслед за атакой.

В нашей странной войне нет наград:
Победитель услышит голос.
Побежденный окажется прав-
Намотает на пальчик волос.

В пух и прах разлетается твердь,
Мякоть лезет в чужие постели.
И какой-то истерзанный зверь
пригвожден у заветной двери.

Обижаясь на суету , каждый день я ищу слова.
И сегодня ты не пришла, что ж вселенная так не мала.
Не конверт , не письмо , не писк.
Тыщи дней до возможных встреч.
Истязательности карниз смотрит вверх, подпирая низ.

Оглашая себя вином , оглушая себя иной,
Каждый день как черту сторожу
Твоих букв сочетанье " Ты мой".

Стрелки тырят остатки дней.
Стрелки ночью к тебе ползут.
И в плену черноты амплитуд
Боги нас с тобой не сведут.

Не свели не сейчас , не вчера.
Вечера протекают сквозь.
До тебя мне четыре руна,
До меня тебе - только гвоздь.

Нам пасти эту мелкую шерсть
Много лет , бесконечность зим.
Мы с тобой - принадлежность другим,
Не стреляющих в нас херувимов.

Опадающая листва.
Наледь, изморось, дрожь с утра.
Пробудившиеся семена и волторны весенних птиц.
Грустно мять в сезон параллель.
Стремно жить о двух берегах.
И куда-то бежать впотьмах.
И не смять , то что хочешь в перстах.

Собирая своё гнездо,
Я ищу твой прелестный лес,
Унесенный мною давно
в дол , где жизнь невозможна без.

Снишься , снишься , снишься такой,
Какой знать я тебя не мог.
Одиночество без дорог,
О! паломница без свитеров.

Бесконечно, как этот стих
Упирается в высоту,
Все что я тебе сказал и скажу.
Голос умер , совсем затих,
затерявшись среди шутих.
О, оставьте же нас одних,
 так стремящихся быть вдвоем.

Вой ночей, шумность дней и снег.
Глупость утр и софит вечеров.
Постигаемость разных ветров.
Отворяемость пыльных штор.

И не верить , не знать опять
Непросчитанную магистраль.
Пыль из слов-и  на сердце роса,
Знак потери в раскрытых глазах