27. Скитальцы

Зачем скорбеть за Гранью о безумцах?

Мы самым диким духам не верны
Да, пусть мы пишем Бога; но в финале
Все ж получаем профиль Сатаны

У нас нет ни излома, ни начала
Мы не из тех, кому полжизни – мало;

Кто не бросает тень под луч Луны

Вокруг иконы – призрачное гало
Но кости все горят на фонарях,
А Солнца обретаются в морях,
Навек притихнув в высях среди шквала
Кому же рассказать о городах,
Что поднялись средь волн? И лики молний
В небесной тверди как бы описать?
Я видел, как рождались в гимнах грома
Слова, что обращали время вспять

И я, приникнув к зеркалу, Иного
Уже успел за Гранью увидать

Я верил: я уже не на Земле
И боле нет знаменья на челе
И кожа столь бела, что не узнать

И это – все страницы человека,
Что пишет не сознанием, а сном
Встречая духов на изломах века,
Он навиям грозит своим мечом

Он просыпается, ведомый будто светом
Но нет! Опять он в непрерывном сне
Он ищет акониты при луне
И ловит по бесстрастиям кометы,

Чужою мыслью остается сыт,
Ведь на коленях чей-то страх раскрыт
В страницах не истлевшей еще книги…
И он вступает в Дьявольскую Лигу

И верит: его Дьявол окрестит.
Да будет он безмолвием забыт!

Зачем скорбеть на суше о пиратах?
Две кости, как две шпаги, скрещены
Икона Бога при лучах заката
Превоплотилась в профиль Сатаны.