Телега

Телега несётся по полю, колёса скрипят и визжат,
душа от негнущейся боли, под ржавым оскалом ножа,
не ведая в тряске покоя, отправиться хочет в кювет.
Бывает ведь в жизни такое? Не пятый ведь туз в рукаве?
Телега - усталое тело, избитое розой ветров.
Быть может, хлестали за дело, а может быть, просто старо.
Колёса как грязные пятки бегут по ухабам, камням,
куда-то без всякой оглядки, без цели, без карт, без меня.
Ослаб хореограф колёсный, магистр нерушимых осей,
привык к колее двухполосной возница с душой в колесе,
разболтаны ржавые петли, и близок девятый ухаб,
и время - как время, не медля, неслышно прошепчет - труха...
Разбросаны оси и спицы меж кочек ритмических фраз,
колёсам сегодня приснится, быть может, в единственный раз,
единственный, неповторимый, и всё же, последний аншлаг.
Покружатся как балерины, и сверзнутся с неба в овраг.
Мораль этой путаной басни - крепи свой контейнер всерьёз.
Душа, ведь, светлей и прекрасней, когда ты здоров и тверёз.
Избавься от всех заморочек, швырни эти камни на дно.
Пути к совершенству короче, когда ты с душой заодно.