К нам приходят, нас оставляют...
Мы прощаем. Мы - любимые.
Мы понимаем, мы любим, маемся.
Миг - и не знаем: мы - это мы ли мы?
А по ночам купаемся в ласке.
Пусть самой тихой, пусть самой призрачной.
Пусть мы её сами придумали.
Пусть мы её соткали, измыслили.
Свидетельство о публикации №109042400497