Путь...

Он шёл сквозь них – безликий серый строй.
Он видел плети в поднятых руках,
И взгляд дрожал, лучисто – голубой,
И отражался в ртутных зеркалах.

Он не дрожал, не плакал, не кричал –
Пора для слёз прошла ещё вчера.
Но мёртвых глаз бесчувственный кинжал
Уже вонзался в линию ребра.

Упали плети, коже прочертив
Кровавых нот истошную петлю…
Он застонал обрывками молитв:
«Пусть минет чаша, Господи, молю!»

Ещё удар, посыпались как град,
Вбирая соль последнего вина.
А он молился, будто наугад,
И отражался в мутных зеркалах.

А палачи? На то и палачи –
Хлестали вдохновенно, со смешком.
Всё ждали миг, когда он закричит,
И рухнет в пыль поверженным мешком.

Замахи становились всё сильней,
Наполнив воздух жгутами крови,
Уже не веря в мощь своих плетей,
Пытались заглушить слова молитв.


Но вот Его молитвы как стихи
Поднялись до пристыженных небес,
И отразившись в зеркалах кривых,
Вдруг обратилась в неподъёмный крест.

И Он пошёл, с судьбою на плечах,
Под свист камней и выкрики толпы.
Он растворился в звёздных зеркалах,
В сияньи глаз небесно – голубых.
2008