Пропахший порохом конверт,
Носимый на груди, у сердца,
Недавно бросившего детство
В неполные семнадцать лет.
Он был гражданским, вот печать
На треугольнике в полоску,
Он вид имел совсем неброский
И можно было прочитать.
Но день за днем, через войну,
Неся в себе частичку дома,
Он становился незнакомым,
Теряя в битвах белизну.
Как много пройдено дорог
Им до Мамаева Кургана,
Как много раз, читая «мама»,
Роняли слезы на листок.
Он все сумел, он всех сберег,
Одно в его судьбе неясно:
Он весь пропитан чем-то красным,
И продырявлен уголок…
Конверт
© Copyright: Антон Смердов, 2009
Свидетельство о публикации №109042402459
Свидетельство о публикации №109042402459
Рецензии