твой дом, и ты...

Я помню твой дом. Мне так нравилось в нем бывать. В нем все рассказывало о тебе. Это был твой мир. Я успела в него окунуться. Он огромен, как это принято говорить богатый внутренний мир... Я часто оказывалась нежданным, но желанным гостем. Ты всегда меня ждала, я знала это, чувствовала. Твой дом дышал как-то особенно, в нем не чувствовался наш прогрессивный XXI век, хотя он достаточно был наполнен благами цивилизации. Мне нравилось быть с тобой, дышать твоим миром. Бывая у тебя, я понимала, как может место говорить о человеке, о его интересах, мечтах, о его ТОМ, чем сейчас, в данный момент живет, или о чем он мечтает, что он чувствует в глубине своего сердца. Бывая в твоем маленьком мире, мне казалось, я касаюсь какой-то особенной тайны. Твой дом, теплый, уютный, красивый как и ты сама. Удобно сев на диване, укутавшись в плед рядом с тобой, приходили какие-то особенные, правильные мысли. Хотелось это сохранить в себе, забирая с собой, раз я не могла забрать тебя. Ты открывала мне себя, я это бережно принимала и храню до сих пор. Почему-то особенно помнятся какие-то совершенные мелочи, подобно тому, как ты брала кружку с чаем или поправляла плед… Да, он был один для нас двоих. В такие моменты и мир был только для нас двоих, наш уютный солнечный мир. А потом солнце погасло. Мир рухнул. Твои стены стали холодными. А я выстраиваю новые. Но только от людей. Вокруг себя. От своих чувств. Я боюсь. Твой мир разрушил меня тем ноябрьским вечером, очерченным лабиринтами мегаполиса и стеклянным звенящим звуком разбивающегося сердца.

18, апрель, 2009