***

"В конечном счёте поэт и есть бесконечность, облекшаяся в плоть и кровь."
               
                И.Б.
   

                Подряд дней несколько -
                ни слова вслух.
                Тетрадка, пёрышко -
                и каждый - друг.
                Всё так естественно -
                не напоказ.
                Живу с собой в родстве,
                но каждый раз
                мотив тот старенький -
                издалека
                крадётся и твердит:
                "жизнь коротка..."
                Как будто, если я
                заговорю,
                за слово каждое
                жизнь даст по дню.
                Что может дать нам тот,
                кто (знаем мы)
                у бесконечности берёт взаймы.
                Так в миг, неведомый
                для нас самих,
                из шума - в тишину,
                из слова - в стих.