Вдруг скажет небо:
Я уже бессильно
Пылать закатом
В голубом просторе
Под душным пледом
Из вселенской пыли
В ручищах мрака…
Разве с ним поспоришь?
И ты порою
Чей-то тянешь невод
С чужим уловом,
Своего – ни грамма!
И сеть не скроет,
Как набухли нервы:
Ведь бить поклоны –
Значит, быть бесправным!
Да к черту сети!
Что плетут для смерти.
Нет лучше Правды –
Когда ей помазан!
Грехи – как дети…
Но высоты мерьте,
Как водки градус,
Неизбитой фразой!
А то, ишь, небо
Захотело в отпуск!
А нам что делать?
И к кому – вопросы?...
Небо в отпуск
© Copyright: Игорь Артамонов, 2009
Свидетельство о публикации №109042301246
Свидетельство о публикации №109042301246
Рецензии